У меня скверное настроеньице. У меня сегодня выходной - и это уже радует. Ко мне подкраывается ощущение, что мною прожита неплохая жизнь. Долгая и славная. После которой, уже не жалко кончить. И тут мне в голову приходит мысль, что, это конечно абсурдно, но я могу дожить до семидесяти. Это дохуя времени, скажу я вам. То есть, после сегодня мир не разрушится, после завтра мир не исчезнет. И если я уеду в мухосранск - никто плакать не будет. Если меня собьёт машина - не велика беда. Если -то. Как сраные теоремы. Это дурацкие, лишние мысли. И они мне жутко мешают. Они не оставляют, не дают вразумительных объяснений. Они бесполезны. Они жрут изнутри. И я превращаюсь в какой-то изящный предмет мебели. Я не мечтаю. Не строю планов. Если что-то идёт не так - меня этим не удивишь. Без всего можно прожить. В предложенных обстоятельствах, в существующих условиях всё получилось лучше некуда. Это не греет душу, но вполне сойдёт.
Не взрослей: здесь мерзко.
