Как-то в детстве у меня была история. Мною лично придуманная история, которую мне всегда хотелось кому-то рассказать. Эта история про то, как я, сидя в нежном возрасте перед окном наблюдаю за самолётами. Знаете, они так мигают ночью, как падающие звёзды. Эта история о том, как мне, сидя перед окном отчаянно хотелось находиться не "здесь", а в том само самолёте. Как можно дальше от "сюда". На другой стороне мира. Так, чтобы ни на километр в права, ни на километр влево. Потому что дальше нельзя - дальше будет ближе к этой материальной точке. К "здесь". Правда в том, что мне никогда не хотелось быть на том самолёте, но мне казалось, что это неплохо звучит. Я не знаю, что должен был бы делать предполагаемый собеседник. Обнять и плакать или посмеяться и убежать -правда не знаю, но мне казалось, что история очень .. хороша. И вот как-то раз при разговоре с кем-то, мне показалась что эту историю можно рассказать. Вот он её звёздный час. И промотав её в голове мне пришлось отказаться от этой затеи. "Божемой какая глупость!" - подумалось мне.
Что я ещё могу рассказать о детстве?
Ты маленький ребёнок. Дело не только в росте, если ты понимаешь о чём я. Ты маленький и глупый ребёнок настолько, что тебе очень-очень хочется стать большим. Значимым. Вырасти, если ты понимаешь о чём я. Ты маленький и глупый, и однажды тебя сажают не за детский стол, а к взрослым. Они напиваются, а ты маленький и глупый настолько, что не понимаешь значение слова "напиваются". И что такое алкоголь ты не знаешь. Пьяная тётя треплет тебя за щёку и заплетающимся языком что-то бормочет. От неё странно пахнет, но нельзя перебивать взрослых. Или пьяный дядя - не важно. Дело в другом. Дело в том, что тогда, первый раз, когда ты понимаешь, что. Понимаешь. Происходит такой щелчок в подсознании. Такой.. похож на звук щелчка пальцев.
И потом, когда ты вырастешь. Да, можно где-нибудь прочитать, что алкоголик всегда будет искать компанию и повод, чтобы сказать: "Я не алкаш". И он нальёт тебе только раз и с чистой совестью выпьет всю 0,7 сам, но "он же не алкоголик". Но тогда, в тот момент, когда дядя увлечённо рассказывает *непередаваемый фольклор*.
тебе. Это было намного,намного проще.
А ещё, я помню, как мама старательно берегла всякие листочки с моим "творчеством" . Ну, знаете, этих монстров - папа и мама. Писанина с чудовищным почерком. К слову, он и сейчас не намного лучше, а те рисунки, били определённо взлётом в моей карьере художника.
Это было так смешно, потому что все принимали моего удава, заглатывающего слона за шляпу и они говорили: "Какая красивая шляпа". А это вовсе была не шляпа. И кстати, именно взрослые посоветовали мне не рисовать удавов ни снаружи, ни изнутри, а заниматься серьёзным делом.
А потом всё это выкинулось мной, потому что, ну, не люблю я хранить ничего в своём чердачке.