Херня это всё, про минутное совершенство. Херня это, про уникальность снежинки. Херня. Вот так вот.
Как-то раз, на одном сайте один чувак оставил комментрий "Автору что пятнадцать?" А это был мой рассказ. А мне действительно было 15. Мне было так стыдно, неловко. Блин, мне хотелось публично себя сжечь, вот так было противно. Мне сказали "Так нельзя начинать рассказ - это неправильно". А мне так хотелось стать публицистом. Писателем, журналистом или фикрайтером - не помню.
Так к чему это я. Другие люди могут позволить себе многое - могут смешивать тебя с дерьмом. Могут опускать. Могут смеяться над тобой, унижать вербально, бить физически. Могут сказать, что ты неудачник, ничтожество или дурак(или дура). Могут сказать, что ты дерьмово пишешь, что у тебя дурацкая причёска. Блин, они могут приставить кухонный нож к твоему горлу. Но они не могут добраться до твоей душонки и твоих мозгов. Нет, если ты говоришь, что ты ничтожество - всё, чувак. Они выиграли. Ты действительно неудачник только в том случае, если говоришь об этом. В смысле: мы же всё притягиваем в свою жизнь сами. И если она не усыпана розами, некого винить.
И в чём заканчивается та история с комметом. Ребят, я пишу тут какой-то сраный пост, вместо того, чтобы работать в ДейлиТелеграф. Так что без морали обойдётесь.