Мои ручёнки добрались до Буковски. Никакого отношения к литературе, ничего близкого к поэзии, но чувак рубит фишку. Чувак знает толк в проёбанных годах, чувак понимает как хреново всю ночь сидеть под окном, мёрзнуть и нихрена не делать. Срать по пять раз в день, мыться по пять раз в день, потому что больше делать было не чего. Денег нет. Целей нет. Ничего близкого к стройной мысли, но чувак подкупает, ибо так же думают миллионы людей.
Я щас очень безуспешно пытаюсь бороться с искушением облевать всё живое в радиусе километра своим богатым внутренним наполнением. Не, ну это не серьёзно.
Мои кишки так чертовски напуганы, что сжимаются в чёрную дыру.
И бла-бла-бла. Бла-бла-бла.
Вот Буковски примерно о том же самом, тока брутально и круто.
Потому что пустота не требует высокого слова. Дерьму не нужна красивая упаковка. Сдохшие котики пахнут скверно/

Парочка хреновин,
ОС

б

Не-а, мне не нравится этот ваш Буковски.