Сначала это происходит неосознанно. Спонтанно. И, конечно, внутренний голос торжественно заверяет, что этого не повторится. Затем это обретает интервал. Входит в привычку. Становится частью. Действия обретают внутреннюю логику. Что в принципе парадоксально во все моменты жизни, если не становишься частью массового сознания, что происходит почти постоянно, когда являешься собой, то пытаешься взять всё это под контроль. Каждый раз. И раз за разом. Обещаниям уже не верит даже левая пятка. Становится жутковато. Становится не по себе. В ход идут обвинения. В ход идут аргументы. Вполне логичные и обоснованные. Но до этого уже нет никакого дела. Всё сливается к интервалам. От одного до другого. Спокойно лежишь на кровати. На единственном, что тебе осталось. И единственное, что тебе осталось. Стрелки. Секунды и минуты. Сутки и часы. И однажды часы останавливаются.Секундная стрелка перестаёт быть такой раздражающей. Не надо менять батарейки. Дни всё так же стекаются в недели. От одного до другого. Раз за разом. Теряешь. Теряешь лицо. Теряешь деньги. Теряешь грёбанную персональность. Декорации сменяются. Контуры размазываются. Сюжет стирается. Повороты полностью исключаются. Слова рассыпаются.
Лежишь на кровати. И единственное, что тебе остаётся - ждать. И уже тянет под ложечкой. И организм отравлен страхом. И вот-вот. Случится что-то плохое.
Закрываешь глаза и отчего-то представляется картина из малобюджетной мыльной драмы, в котором главный герой говорит:"Теперь всё будет хорошо". Тебя найдут. Тебя спасут. Кто-то будет кормить тебя с ложечки куриным бульоном. Кто-то споёт тебе колыбельную.
Ты засыпаешь. В одиночестве и смятении.
Радуйся: тебе не снятся кошмары.
Сны для мечтателей.