Прикладываясь к холодному стеклу, в надежде уменьшить головную боль еду я на маршрутке в сторону области, дабы решить все эти сложные вопросы: какой краской покрасить ёбанную ванну, чтобы отразить все нюансы личности хозяина... "владельца", к слову, звучит как-то лучше. А ещё за клейкой бумагой и шоколадками.
Лирически отступая: я в ужасе от огромных гиппермаркетов размером с небольшой провинциальный город. Там так много людей. Там такие высокие потолки. Там столько вещей. Там просто до чёртиков камер. По отдельности это почти невыносимо, а вкупе - невыносимо вдвойне.
Матеря всё и вся, после долгих поисков всего комплектующего, сажусь я какую-то софу и наблюдаю картину: минут двадцать какой-то чувак вертится вокруг какой-то картины и выбирает к ней багет. Примеряет. Отходит шагов на пять. Скрещивает руки на груди и выбирает. Выбирает.
Выбирает.
Я минут двадцать пытаюсь сделать так, чтобы реальность не сильно расплывалась.
И всё это время он выбираёт сраную рамку для сраной картины.
Он спрашивает совета продавщицы. Прохожих.
Он подходит ко мне и спрашивает:
-Как вы считаете...
Его голос такой неправдоподобно женственный, что кажется, он бы переплюнул, прости господи, Киллиана Мёрфи и Шона Пена вместе взятых, если бы сыграл трансвестита.
-... подойдёт лучше?
Я смотрю на картину, перевожу взгляд на него. Мило улыбаюсь. Выбираю самую безобразную рамку и с уверенностью киваю.
На момент я представляю себе эту картину дома. Зачем в доме нужна картина? Зачем в доме нужна висящая картина? А рамка-то зачем? Слушая его рассуждения о форме рамки(выпуклая или покатая), я думаю, зачем кому-то потребовалось делать эскиз, чтобы насштамповать эту хренотень? А потом я думаю, что у меня в холодильнике повесилась мышь, и про то, что завтра(только не смейтесь) ПОСЛЕДНИЙ ДЕНЬ ПРИЁМА квитанций. Чёрт, надо заполнить эту квитанцию, к слову.
Чуть погодя он говорит:
-Я мечтал быть художником.
Тайлер бы сказал, что титанические усилия при выборе рамки не делают тебя невъебенно творческим.
Чувак купил ту рамку, которую советовала я. Теперь эта штука освещает его обитель.
А мою хату даже Мона Лиза в оригинале не осветит. Где-то на балконе должна валятся икона. Какое богохульство.
Мир сжался до размеров материальной точки. Цикл замкнулся - я снова проебала Питер.
Мне хреново на органическом уровне: даже с самыми охуенными людьми мне дерьмово, нигде не чувствую себя счастливой. Даже в Ирландии. Даже если Супермен предложит мне стать матерью его детей.
Мне хорошо в такие дни как этот.
Когда толкают к самому краю. Начинаешь кое-что понимать. Что-то такое, что даже не записываешь нигде. Даже на клочке туалетной бумаги. Начинаешь раззадоривать себя. Не сдерживаешься. А через какое-то время начинаешь понимать, что остановится уже не можешь. Дрянь, живущая в твоих кишках, замещает тебя целиком. И вот ту хрень следовало бы куда-нибудь записать. Потому что я больше не симулирую. И, по-моему, я потерялась.
Синька и сиги хороши в том плане. Веществам не понять.
Чё-то все до хуя взрослые стали. Дети не курят: им не зачем.
И как бы в заключение: ещё я проебала оплату этих долбанных квитанций: автоответчик мило сообщает мне, что моя задолженность составляет столько-то плюс пени. И, между нами, мне кажется, что в тайне, он мечтает меня убить.