Я давно не писала, так что готовьте свои нервы и глаза, детишки.
Пару дней назад мне было дичайше больно. Я вилась в автобусе и едва дошла до дома. И в этот момент я поняла, что ни хуя я не мазохист. На хуй. На хуй боль. И тогда меня пронзило осознание бытия: неважно, толстый ты или худой, страшный или красивый. Если у тебя есть две руки, две ноги и ты передвигаешься без аццкой боли ты офигительно счастливы человек. С этим осознанием я проснулась. Меня отпустило. И всё вроде хорошо. Но у Дани не может быть всё хорошо. У Дани либо истерика, либо эпилептический припадок. Так вот я проснулась. И выпила 15(а то и все 20) таблеток антидеприсантов своих этих. И мир, сука, всё равно не становится лучше. Невыносимо осознавать всю уродливость своего существования.
Мне вот интересно, как чувствуют себя люди, которые идеальны? Анорексички без срывов. Модели без комплексов. Всякие Эдди Сержвики и прочий глямурррьь. У меня не умещается в тексте вся боль и горечь существования уродом. И вроде ты посмотрел в зеркало, признал что ты урод и смирился. Вопрос закрыт. Но нет. Тебе нужны постоянные доказательства, что ты даже хуже, чем в своих собственных представленях о себе. Ты безобразный и омерзительный кусок дерьма. И тебе нужно постоянно это доказывать. Жевать бритвы, глотать таблетки, пробивать головой стены. Тебе нужно одно, по настоящему, исключительное удостоверение, что ты - урод. Нетрезвый урод с галапередолом. Ты омерзителен.
Тебя тошнит от самого себя. И вся эта тягучая ненависть к себе. Весь неадекват, что творишь ты. И люди, которых ты любишь, которых должен был любить. Ты ненавидишь и их. за просто так.
Просто, детишки, быть уродом безумно, безумно неприятно.