Мне двадцать и я все еще бородат. Я стремительно приближаюсь к тому возрасту, когда Кертис подскользнулся на сушилке, но рокнролл мертв, а я еще нет. К чему это я?
К тому, что жизнь в двадцать чертовски лучше жизни в шестнадцать. Курить приятней дома, с мамкой приятнее жить отдельно, на давку в автобусе приятнее смотреть, сидя в орым номером, а любовь... Ну это тоже пиздато. Не то, чтобы я продалась презренному комфорту , но эта не такая презренная штука как говорят, детишки. И, хотя, все остальные перспективы выглядят чертовски страшно, а опыт- это не всегда оканчивается простынкой в бложике( что огорчает безмерно), я топчу эту весеннюю грязь с робкой надеждой на светлое будущее.