[Farshunya]

Мне весело. Органон вырабатывает эндорфины. Непонятно из чего, но вырабатывает.
Под такую песенку можно сдирать кулаки об стенку, нажираться, резаться ржавыми бритвами или кормить уточек - не суть. А самое важное под такую песенку хочешь сдирать кулаки и мочится на камень Бларнии. Ну не об этом.
Меня так это задолбало. Нищебродство и овсянка на завтрак. Одиночество и пустая голова. Есть дешёвое бухло, хочется джина, а вообще я предпочту кефир.
Страшный грех фалометрии опустился на мои плечи. Я хочу грузовик как у того мальчика. Я хочу айпод. Я хочу читалку. Я хочу зеркалку. Я хочу. Хочу голубое море. Газон и задний двор.
Все деньги уходят на жратву и счета.

Не помню, я говорила уже, что внешние изменения - хуйня. Что важны изменения, происходящие внутри. Эволюции и революции, происходящие в нейтронах мозга.
Самосовершенствование, ёпт. Чтение вики и Шекспира. Умное кинцо, все дела. Кирпичики мировоззрения.
Не могу объяснить, почему до меня дошло это только сейчас.
Смена декораций - просто смена декораций. Другие квартиры, города, а взгляд тот же. Забитый и затраханный. Тот же ноут с полуработющей клавиатурой. И даже оформление днявочки то же.
Как ни крути, есть деление между личными дневниками и публичным эксгибиоционизмом. Есть разница между царапаньем ручкой бумаги и печатанием. Есть разница между сексом и мастурбацией, в конце концов.

Иногда окружающие люди совершенно не те. Дело не в том, что они недостаточно хороши для тебя. И неважно, зависит ли от них твоя жизнь. Может быть вы застряли где-то в Арктике и на радиусе овер 9000 километров ни души, кроме вас, но вы для друг друга не те. Объективно. И тогда ты либо продолжаешь поддерживать разговор о пекинесах, либо срёшься.
Я всегда срусь. До последнего. Не оставляя никакой дырки для примирения и всякого прочего.
Я всегда остаюсь одна. А вот тем чувакам всегда без меня становится лучше. И это чертовски обидно.
Я качусь ко всем чертям, а они становятся успешными, крутыми и клёвыми. С айфонами и зеркалками. А у меня сто рублей. Мелочью.

Все эмоции моей двухцветной палитры пережиты миллион раз. Все истории рассказаны по доброй сотне. Ни громче шёпота. Ни ярче серого. Смена декораций - просто смена декораций. Размазывая сопли по рылу, я говорю себе:"Тряпка! Башмаки мертвеца тебе не помогут". Звучит как совет, который мог бы дать какой-нибудь взрослый. Из моего горла раздаются какие-то хрипающие звуки, отдалённо напоминающие речь. Я ухитряюсь за весь день не проронить ни слова. Неделями. Я утопаю в ненависти и страхе. Заебали пустые карманы. Эти слова не новы и скучны. Совсем не те слова. Червяки устраивают вакханалии и гнёзда в мозгу. И башмаки мертвеца очень бы пригодились, потому что у меня гудят ноги после каблуков.

Мне весело, всё идёт как надо, а на улице пиздато.

@темы: jukebox

Comments

Недавно ты в одной из записей спрашивала (вроде, уже убрала этот вопрос, который был выделен жирным шрифтом), чем же примечателен твой дневничок. Ты описываешь ужасные вещи очень красивым языком. Ты не думала писать книги? Может, состояние на этом сделаешь.

[Farshunya]

ога, приёмные часы закончились.

ужасные вещи

*хлопая невинными глазами* это какие?

Ты не думала писать книги?
О, моя любимая мозоль. И... Слишком много писак развелось.

Danny J. Qrick, всего лишь то, что происходит. изолированность в бетонном дискомфорте.